Что значит счастье для меня? – 
Моя рука в твоей руке, 
Дыхание в затылок… 
Немного грубое, безо всяких предпосылок. 
Мои глаза в твоих глазах, 
И взгляд, пронзающий насквозь 
Под кожу. В тишине. И сладкий страх. 
И будто бы всерьез. 
Я обещаю, что без слез. 

Прости, но обещаний не верну, 
Да и тебе они некстати, в общем: 
Другими пользоваться будешь точно, 
Других любить будешь заочно, 
Но не меня. Увы. Прошу 
Храни меня в архивах лжи! 
И мне себя немножко одолжи – 
Хоть тень, хоть взгляд, хоть дрожь… 
Опять повсюду эти миражи, 
И ложь, и ложь, и ложь. 

Что значит счастье для меня? – 
Твои изящно черные глаза, 
Дыхание немного с аллергией летом, 
С простудой осенью, зимой… 
И мой вопрос остался без ответа. 
В упор зрачки, как будто и не мой. Чужой. 

И знаю я, что сладко где-то спишь, 
Что снится мне, увы, не угадать. 
Кого мне остается презирать? 
Себя? 
А больше некого. 
Ведь ты не виноват, что ошибался. 
Ты не любил. Ты просто каждый день в меня влюблялся. 
Быть может, я влюбляла, а потом 
Сломался механизм, к чертям система! 
И связки перетянуты жгутом. 
А может, я дышать тебе мешала?... 
Без доказательств эта теорема. 
Да только… Лишь в твоих руках я оживала… 

Увы, ты по-другому научил дышать, 
И в голове какие-то тупые строки. 
И мне, конечно, больно вспоминать, 
Но этим я живу сейчас, и это не отнять. 
Я буду кожу драть, я буду умирать. 
Хотя не смотришь новостей ты сводки. 

А что еще сказать? Не знаю. 
Ну, вот и все. Пока. Давай. 
Ты вспоминай меня, ее ночами обнимая, 
Да только именем моим ее не называй.