Это просто лица детей, пожирающих крыс на притоптанной чёрной траве,
Руки, жадно рвущие нити сырых пуповин, из ладоней поводырей.
Это лица обложки мраморных плит, одобряюще смотрят на нас,
Они видят, как всходит последнее солнце ещё не выцветших глаз.

Там, где мы с тобой встретимся, наверняка уже будет глубокая осень,
Мы узнаем друг друга по рваным мозолям, несуществующих песен.
И любой переехавший нас с тобой поезд возьмёт нас за горизонт,
И на глиняном небе фломастером я нарисую последний восход.

Реки дыбом встают, птицы дымом поют, лица делаются кострами,
На распоротом Млечном пути выступают улыбки Чеширских котов.
Та, где я буду жив, побежит моя кровь кипящим чёрным портвейном,
Это будет всего лишь, одна небольшая, но прожитая любовь.

Это просто лица детей, пожирающих крыс на притоптанной чёрной траве,
Руки, жадно рвущие нити сырых пуповин, из ладоней поводырей.
Это лица обложки мраморных плит, одобряюще смотрят на нас,
Они видят, как всходит последнее солнце ещё не выцветших глаз.