Вот еще… Эксперимент… Эксперименты, факты – истина в последней инстанции…
Фактов вообще не бывает, а уж здесь и подавно… Здесь все кем-то выдумано…
все это чья-то идиотская выдумка, неужели вы не чувствуете?.. А вам конечно
до зарезу хочется знать – чья?.. Почему?.. Что толку от ваших знаний…
Чья совесть от них заболит? Моя? У меня нет совести… У меня есть только
нервы. Обругает какая-нибудь сволочь – рана. Другая сволочь похвалит – еще
рана. Душу вложишь, сердце свое вложишь – сожрут и душу и сердце. Мерзость
вынешь из души – жрут мерзость… Они же все поголовно грамотные… У них у всех
сенсорное голодание. И все они клубятся вокруг: журналисты, редакторы, критики,
бабы какие-то непрерывные… И все требуют: давай-давай! Какой из меня к черту
писатель, если я ненавижу писать?.. Если для меня это мука… Болезненное,
постыдное занятие, что-то вроде выдавливания геморроя… Ведь раньше я думал,
что от моих книг кто-то становится лучше. Да не нужен я никому! Я сдохну, а
через пару дней они начнут жрать кого-нибудь другого… Ведь я думал-то переделать
их, а переделали меня. По своему образу и подобию… Раньше будущее было только
продолжением настоящего… А все перемены маячили где-то – там, за горизонтами…
А теперь будущее слилось с настоящим. Разве они готовы к этому?
Они ничего не желают знать.
Только жрут.