Песен еще ненапижженных сколько, скажи, Икарус, пропой,
В кочегарке жить или на кладбище, булки жевать или давиться мацой
Как Цой?

Тырил у Cure, но им всё равно.
Его маца превратилась в говно.
И если Цой, жив, то Икарус не спит:
Он бдит.

Кто пойдёт по следу кочегарскому, 
Будет песни воровать, писать стихи тупые? В отстой.
Мало кто костался в светлой памяти,
С трезвым умом и нелюбовью к Цою. К Цою.

Тырил у Cure, но им всё равно.
Его маца превратилась в говно.
И если Цой, жив, то Икарус не спит:
Он бдит.

Где же ты теперь, Икарус красненький? На металлоломе ласковый рассвет встречаешь. Наш Бог
Жизнью своей ради нас пожертвовал, устранил чукотскго бездарного ворюгу, он лох.

Тырил у Cure, но им всё равно.
Твоя маца превратилась в говно.
И если Цой, жив, то Икарус не спит:
Он бдит.