Слышишь, на крыше,
а может, выше,
Там, высоко, кто-то пишет,
Создает что-то высшее?
Что-то доброе, важное,
То, ради чего стоит жить.
Сегодня мы пьяные,
И потому осознанно,
А может так получается,
Но мы не доживем до момента,
когда оно будет создано.
Для нас это слишком поздно,
Для Него – слишком рано,
Ведь знаешь,
Это не так просто -
Ронять сахар на рану.
Это ведь тоже больно,
А соль – это так, для ванны.
Но ведь довольно забавно
то, что мы никогда никем не были?
Он не виноват,
Что семь раз ошибся в течение недели –
Мы даже первое яблоко не доели.
Не потому что такие гурманы,
А просто так. По-другому скучно.
И не нужно теперь мучиться от того,
что животик пучит -
доширак лучше яблок, потому что
Мы его создали, а не кто-то для нас.
Наша порода слишком горда,
У каждого народа своя борода
Свои скелеты, ответы, Заветы…
Даже если уродливы – они наши.
И никакой кашей,
созданной кем-то, кроме нас,
Мы питаться не будем.
Ну да, с какой-то стороны идиоты,
И только стихи и ноты пробуждают к жизни,
и то на некоторое время.
Мы - рыцари на час, а иногда – так,
на пару минут во время чумы,
И то не мы, а наши умы.
Мы знаем, что жить хорошо,
и не очень – сдохнуть.
Даже если в теплой постели
или детьми в колыбели –
Слово «смерть» - всегда плохо.
Хотя, хорошо, что хоть что-то не по хуй…