Руки зжимают листок. На нём подёртая запись и вновь
Будто кровью обливаеться, смотря немое кино.
Давно известен сюжет, не ждёт хэппи энд,
Психика нарушена за столько лет.

И сколько мне приходилось её видеть,
Видимо не подфартило ей, хотя она была так красива.
Тогда дело в чём? Я не понял по началу.
Почему все смеялись, когда она кричала?

Когда рыдала ей было плохо, но не страшно.
Видать, смирилась с этим, а это сможет не каждый.
Субкультура - вот в чём этого вина.
Мне стало страшно представивши её финал.

Я стал приглядывать за ней, чтобы её не трогали.
Водить домой под звёздами среди унылых дорог.
Я задавался вопросом: разве ей нужно много ли?
Думал что нет... и так её не уберёг...

На вопрос: "как в школе дела?" отвечала нормально,
А я верил ей дурак, но почему незнаю.
Думал её глаза правды никогда не скроют
И кто бы мог подумать, что случится вкоре.

Субботним вечером писал что-то в блокноте своём.
Сторонних мыслей нет и вроде всё хорошо.
Но вдруг ступор: онемение глаз.
Пришла смс, а в ней такой рассказ:

"Пожалуйста, прости меня, за то что я скрывала.
За то что врала и правды тебе не сказала.
На самом деле гулять меня всегда пускают.
Но я не выхожу, когда раны заживают.

Невыносимо терпеть издевательства в школе.
Ещё страшнее обнимать тебя, но молчать.
Что моё тело и душа просто страдает от боли,
Но от этой боли ты не вызовешь врача.

Ты - мой антибиотик, ради тебя только жила.
Тебе скажу "спасибо", за то что я жива.
Но с меня хватит, меня манят криши верха.
Этот прижок для тебя, ещё раз... прости меня...