"Он всегда был тем, кто верит в лучшее...
Среди привычных стен душа замучилась
Музыка спасала его, а на небе тучами
Собиралось все то, что им было упущено
И он сидел в этой упаковке одиночества,
Коротая дни в ожидании пророчества
задавал вопросы, глядя в небеса, и душу снова успокоит антидепрессант...
Ручка, свет, и клетки белого листа
И днем и ночью он только и делал, что писал,
сливая в минуса боль и все, что накипело...
он открывался, нотами рисуя небо,
а за окном парабола радуги и солнца
его не радовали даже крики незнакомцев.
его хвалили тысячи, но презирала одна...
на сердце высеченный образ сводил с ума...

Открывался нотами, рисуя небо
слова в куплетах,
но мысли об одной...

И он писал строки только для нее!
хотел показать всем, как он в нее влюблен
и как только не пытался топить этот лед,
она была холодна, и мир казался мертвым!
и в этот вечер комната была пуста,
он заливал в себя пойло и что-то листал,
среди сотен писем фанатов он отыскал,
в глаза бросался знакомый адресат
"Привет, малыш, как твои дела?
Прости за все и довольно глупо себя повела... 
не отвечала на письма,
черные списки,
я просто боялась быть с тобой.
Ты пойми меня, люблю тебя,
любовью чистой,
каждое слово в этом письме искреннее.
Не хотелось на риск идти, я пыталась сказать обо всем,
но нас разлучил диагноз...

Открывался нотами, рисуя небо
слова в куплетах,
но мысли об одной…"