Пока сияло солнце, пока темнели тучи
Весь этот нонсенс скапливал событий гущу
Увидя путь свой воочию
Поэму своей жизни начинаю я, ставя двоеточие
Забытые люди строят незабытые сюжеты
Это определит, кто в душе ты
Поэт или писатель-фантаст, баснописец или бард
Вдохновитель, творец или же плагиат
Пока присуждаются места в номинациях
Текста поэтов порождаются
А эти музы купера Чико музыку пера пишут
Тише звуки, тишину громче, сути не теряй
Слезу не утирай. Ведь в руках истинного поэта
Гения своего столетия
Перо начнёт писать даже без чернил и красок
И вот перед вами его рассказы...

Забытые поэты ввысь летят
Выстроив все мысли в ряд, рожденные в глухих степях
В одиночестве своей глуши
Рождают вечность тем и музыку души

Пока питали все рассказы о медалях
Называя себя тру, эти фразы сильнее стали из стали
Проходя новую фазу и так далее
Ломая правила, парила сила фразы, видали вы?
Что мне дали бы эти темы
Прикрывая моё алиби, глядя вдаль судьбы
Это слова души...мне важнее слова
Этого судьи, ну сам посуди
Мне не нужна тема, мне нужно дыхание
Мне нужно чтобы тексты эти все ценил ты а не я
Бесцельно слоняюсь по улицам ночи
Бесценные рождаются строчки
Кто чтит поэтов, не поставивших точку в предложений,
Сколько же ещё падать мне этажей вниз
Зачем я взялся за перо, и развёл чернила
За что и что за проклятье меня очернило?

Забытые поэты ввысь летят
Выстроив все мысли в ряд, рожденные в глухих степях
В одиночестве своей глуши
Рождают вечность тем и музыку души

Светает, блики восхода на небе свисают
Планеты, что горят ярко, след нам оставят
Пылает огонь внутренний часом утренним
Здесь по-другому - ведь ночь утра мудренней
Не заспанный, но пятнадцать строк за спиной
Надо писать прямо щас, а не в раз иной
Если слова льются как кровь из вены
Или как яд из убитой виверны.
Вся пачка закончилась за ночь, закончилась ночь
Я закончился сам уже, разорванный в клочья
Источник истёк, истощён, истонченный
Искусный, искусство, о чём он
Понять нелегко, но дано только тем,
Кто на опыте, пол-пути жил этой темой
И вот у тебя те же ноты винила
Всё то же перо, и всё те же чернила...

Забытые поэты ввысь летят
Выстроив все мысли в ряд, рожденные в глухих степях
В одиночестве своей глуши
Рождают вечность тем и музыку души