Иван Иваныч Иванов
был поразительно здоров,
Он вкусно ел и сладко пил и не пьянел, подлец.
Он был железный, как утюг,
Его жена в кругу подруг
притворно жаловалась им:
«А мой-то – жеребец!»

Вдруг с ним случился анекдот –
чего-то вспучило живот,
А врач, молоденький такой, обследовать послал.
Да ты возьми назначь пурген,
так нет - давай УЗИ , рентген,
обмен, какой там хрен, рентген: капусты пережрал!

Но вот анализы несут,
а результаты – «страшный суд»,
А там болезней миллион,
не прочитать без слез,
А там – гастрит и гепатит,
и камни в почках и бронхит,
И не нашли только рахит
и эндометриоз.

От таких вестей он стал ужасно нервный,
Аппетит пропал и по ночам не спится,
На детей кричит, назвал супругу стервой,
Не идет гулять, лежит и матерится.

А ведь говорили же ему:
Припев:
«Ой, не ходи, Иван Иваныч по врачам,
Будешь спать, Иван Иваныч, по ночам,
Ты, Иван Иваныч, лиха не буди!
Не ходи, Иван Иваныч, не ходи!»

Ведь он здоровый был такой,
Ведь он подковы гнул рукой,
Тут держится за левый бок -
Ох, печень, мол, болит!
Иван Иваныч, дорогой,
Так печень справа, мой родной!
Но он не слышит, все твердит,
какой он инвалид.

Лежит, и нет на нем лица,
Лежит, прислушивается,
Где там кольнёт, где там стрельнёт,
То – в грудь, то – в потроха.
С женой не спит, не тронь твердит:
«У меня хломедиозный уритрит!
В аптеку лучше бы пошла
за кружкой Эсмарха!»

Да у Иван Иваныча,
ох, нехорошая моча,
С такой мочой не просто жить,
И банк не даст кредит!
Лежит он бледный сам собой,
Не спит и слушает прибой:
Как в его почках-то моча
по камушкам шумит!

Даже новости ему смотреть противно,
Не следит за напряжённостью момента.
Вот лежит он социально неактивный,
И даже не ходил голосовать за президента! Представляете!

Он худел, он хирел,
и никто ему по-дружески не спел:
Припев:

Ввалились щеки, взгляд погас,
Ну просто Гоголь в смертный час!
Уже приехали братья и тёща из Орла.
Уже послали за попом, помыли пол, прибрали дом,
Жена купила черный тюль – завесить зеркала.

Тут из поликлиники звонят:
«Прощенья просим, говорят!
Чужой вам дали результат,
анализ-то – не ваш!
У вас – все в норме, как с куста:
слюна густа, а кровь чиста,
Мочу – так, даже можно пить, -
Здоров, мол, и шабаш!»

Тут Иван Иваныч молча встал с постели,
Выпил водку, что на поминки купили,
Взял ружьё, сказал:
«А, что и, в самом деле,
не сходить ли к доктору?!»
- едва его скрутили.

И хором спели:
Припев:

Мы ж все такие - срамота,
Бывает спросишь у «кента»:
«Как здоровье, дорогой?»
Он отвечает так:
- Пока не знаю не скажу,
вот завтра к доктору схожу,
Он мне и накукует срок!
- Да, ты сдурел, чувак!

А, не ходил бы туды,
так ведь не долго до беды,
Не парься, братец, пей вино,
и кушай карася!
Люби жену свою, живи!
А все анализы порви,
Ведь если мало будешь знать –
то, не состаришься!