Давай для новой драмы я тебя обижу еще раз,
Ори, как резанная, на меня, не жалей слёз,
Подыграй мне, это важно, плевать, что больно.
Схема скандала: Иран-контрас. Теперь подробней.

Твои патроны - мои поводы для наших ссор,
Я, как Америка, тебе их впарю без вопросов,
От твоих криков, что взамен летят, вдохновение -
Поставка в "Контрас" мой, то бишь песни, те,

Что фаворитами должны в этой гражданской войне
Быть первыми. Действуем по схеме.
Да, я согласен, из меня хреновый ЦРУ-шник,
Я в песнях много раз выдавал секреты в их души,

Но наш "Энтерпрайз" - люди с лапшой на ушах,
И только через них всё это до сих пор работает.
Скоро, уверен, всё закончится, терпи пока,
Смотри! Они, как наркоманы, новых песен просят.

Так что лови, сейчас найду к чему придраться опять,
Будь готова плакать, громко в панике кричать.
Теперь отлично! Вот пища для новой песни.
Спасибо за игру в моем кино, и помни если

* * *

Ты - мой Иран и я тебе поставляю стволы,
То мои песни, что от этого жирнеют - "Контрас".
И наш кодовый скандал такими темпами
Не дотянет живым, увы, до весны.

И эти тысячи фанов спалят нашу контору,
Что подстроено всё, инсценировано,
Ведь тут, на самом деле, никто и не умирал,
Всё ради песен было, прости.

* * *

Нахуй бит!
Шел пятый день без вдохновения, эмоций, пусто.
Моя пассия села на "Ново-Пассит",
А позже "Ликсидол" еще, причем так плотно, густо,
И теперь, как ни кричу, ее ничто не нервит.

Ну как так? эй! давай ударю, что ли?
А как же песни мои? Тебе плевать, по ходу..
Ну посмотри на меня зло хоть, ну хоть как-нибудь..
Песни тихонько погибают..
Врубай бит!

Всё что ли? Замозолили до дыр схему? То ли
Надоели роли, что доводили до боли,
Но, Ты забыла для чего всё это?
Давай, приди в себя! Ори! Ругай! Питай поэта!

Ты устала? Что? ты не можешь больше?!
Давай завязывай, ведь нам еще ругаться тесно.
По телу дрожь, периодически мурашки по коже,
Ты снова в форме, супер! Впредь помни если

* * *

Ты - мой Иран и я тебе поставляю стволы,
То мои песни, что от этого жирнеют - "Контрас".
И наш кодовый скандал такими темпами
Не дотянет живым, увы, до весны.

И эти тысячи фанов спалят нашу контору,
Что подстроено всё, инсценировано,
Ведь тут, на самом деле, никто и не умирал,
Всё ради песен было, прости, родная.