мне 22,а я такой же олух
и помню март восьмого года,тот,что на уколах.
тебя меняли напоказ,меня меняло дно.
ладони поднял,но не сдался и понял одно:
буквы в куплетиках - не больше,чем в стакане бури.
я стал счастливей,если скоморох во мне бы умер.
слова язвят и заставляют шевелиться улей,
и если пролететь по жизни,то тогда уж пулей.
вместо стихов теперь все пишут рифмы,
нас оттеснили,ведь не подберём тариф мы.
эти угрюмые ребята,что поют про небо
штопают слова на музыку,а я ведь небу предан.
наши подкасты,
теперь сопровождают тебя,чтобы не погас ты.
синонимы,метафоры,гиперболы,эпититеты,
репитят и репитят и репитят и репитят их.

это в никуда.это никому
будто в миг ударто,что тянет ко дну.
я так воспитан - только в кулаки сжимаю пальцы,
дела настолько плохи - остаётся улыбаться.

на чёрно-белом фоне легко оставаться серым,
люди не видят неба,ведь их тормознули стены.
0,7 столичной,твоё фото и глаза пустые,
быть вместе обещаний - больше,чем песка в пустыне.
мой голос - теперь для кого то хобби,но
вам хоббит семафорит,в песни добавляя опий.
я по проспекту вновь иду сутуло,
тут любят думать,что ты лучший,но не любят думать.
жизнь не должна быть сладкой,как сироп,
стихи мои - останутся,вроде сирот.
на толпы гениев с талантами - только семь нот.
и вся планета с её красками - тупо село.
осядем в памяти или же растворимся дымом,
это не важно,ведь без цели я достигну дна.
вы осуждаете падения,с довольной лыбой,
а у меня по памяти только она одна.