Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы, 
Поила страстью, выдавая яд за медицину, 
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником, 
И, кажется, на эту дрянь подсел. 

Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы, 
Поила страстью, выдавая яд за медицину, 
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником, 
И, кажется, на эту дрянь подсел. 

За окном мелькают люди-тени, знаешь а я теперь 
Не проклинаю нашу встречу, так мне легче. 
Но каждый вечер как по расписанию дурманю сознание, 
И уплываю по волнам своих воспоминаний. 

Я не мог знать заранее, что ты тоже не нормальная, 
Ведь наделяли чем-то новым нас эти свидания. 
Ты аномалия, оттого и не любовь, а мания 
У нас с тобою была, вперемешку с криком и бранью. 

Я знаю, что там покой, а здесь на сердце камень, 
Новый твой парень непререкаем — ну, прям подарок маме. 
Не упрекаю, сам многое делал не правильно; 
Искал тебя в глазах каких-то сук, от себя убегая. 

Но мне не капли, не жаль их, ведь они только мешали! 
Представь, я так устал тебя любить, и ты тоже пуста. 
Просто если б дали шанс отмотать эти годы (бред!), 
Я подошел бы первый, и тихо сказал бы: «Привет»... 

Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы, 
Поила страстью, выдавая яд за медицину, 
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником, 
И, кажется, на эту дрянь подсел. 

Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы, 
Поила страстью, выдавая яд за медицину, 
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником, 
И, кажется, на эту дрянь подсел. 

Все эти стихи теперь бумага, что летит из окон, 
Ложась около дома проклятого, что толку? 
Кутаюсь в кокон, забыл покой; как одиноко 
Среди копий людей, среди людей, от которых плохо. 

И пытаюсь писать стихи о любви, о расставании, 
О расстояних, и просто ранах, 
Я простираюсь на километры пути назад, 
И эта музыка — хлам из попыток что-то сказать. 

... (ведь ты такая lady) 
Тебе бы летать (и не волнуют сплетни!) 
Простых обитателей (этой жизни!), 
А я так скучаю по тебе, извини. 

Мой город устал слушать, как я скулю по тебе, 
Шлёт статьи мне фортуна про мир теней. 
Все мои песни про это, депрессии — скоро сопьюсь, наверное. 
Осенний гром, иду наверх я!