в пузыре половина, еще хватит догнаться.
завтра я проснусь и переверну страницу,
и не пожалею. да! я это умею.
я опять порву в клочья эту жизнь собачью,
я опять стану новым, трезвым, здоровым.
а может быть всё иначе, проще, короче.
опять мама плачет, день вечер пророчит,
и завтра для меня уже не так много значит.
глаза устали смотреть на чужие, холодные, мелкие,
черно-белые и слезы такие же, без вкуса и цвета,
лишь с смутным осадком корысти и мести.
и уши не слышат пустых обещаний.
кристалики льда никогда не растают,
если их топить не делами, а взятками.
но руки привыкли к белым перчаткам.
и губы забыли, что правда не в моде.
и кто один летает, тот всегда против стаи будет.
и кто не воин в поле, тот войну вспоминает,
а кто не вспоминает, тот значит там и остался.
дым папиросы в виде знака вопроса,
а от завтрашнего дня я жду белой полосы, 
а пока в голове моей алкоголь и дым,
но может завтра я проснусь и буду другим.
я хочу посмотреть на то, как они доедают,
то, что когда-то созрело, а теперь загнило.
система дала сбой и ремонт будет долгим и дорогостоющим,
а я хочу в будущем городиться настоящим и тем, кем я стану.
и солнцем палящим и небом бездонным, и словом свободным
и собою всегда вдохновленнным, пусть голодным и злым.
против шерсти не гладить, и так волос дыбом,
полно впечатлений, тысяча на десять в двенадцатой степени
и это лишь половина.
судьба-пианино, клавиатура бежевая, черная, белая, черная,
тон, полутон, тон, полутон...
все, что бережно спрятал раздам понемногу.
зимой в берлогу и я, моя тревога.
весной бумерангом все в трехкратном размере.
доход, потери, а все на самом деле иллюзиия,
тяжелое свинцовое грузило.
снова намазало меня, опять успокоило, и все тянет на дно,
но кислорода на одного, и опять выбираться мне.
по пустякам расстраиваться. дышу ровно, все получиться...
и пока в голове алкоголь и дым,
но может завтра я проснусь и с тану другим.
все получится, если долго мучаться.
нет, не мне! плохим обстоятельствам сбить меня с толку.
что, нечего сказать? зубы на полку, рот на замок,
прикуси язык и жди своего слова, выскочка.
мир не припрятал для тебя заначки.
палочки, точки, галочки, молоточки...
в голове царит хаос. хаосом правят мелочи без конца.
от крика младенца до хрипа мертвеца...
мои пальцы, что они могут?
быть художником, музыкантом, хирургом, любовником...
но нет! это пальцы бездельника, котырые цепляются за шанса качели.
в сотые доли мысли рванули на волю белой бумаги,
запачканы шпаги, устали стратеги.
я долго сражался, я голодный и злой!
все! окончен бой, беру портвейн, иду домой...
и пока в голове алкоголь и дым,
но может завтра я проснусь и буду другим...