Если ехать в метро до Автово,
развязав с героином и даже с мечтами, -
точный до того,
что самого тошнит от собственной точности.
Если же вы читали мои предыдущие сборники,
уважаемые товарищи в потёмках,
то понятней не стало,
а это значит, что жизнь много, много больше,
чем можно себе представить.
Вот повод для гордости,
печали и страха - какая разница?
Всё это просто - ерунда.
Не Рим, не Троя, не Орда,
не утро и не ночь -
Империя лежит у наших ног,
красивая и гордая шалава
в одежде бедной. Пусть
ты вечно пьяная и в непотребном виде.
И видите?
Как падает на плечи бледный свет
и ничего такого нет.
Ни ночь, ни день,
ни даже вечер
или утро,
так безрассудно
галлюцинировать не год - тринадцать лет,
ни Рим, ни Троя, нет, нет, нет -
холодная пронзительная ночь,
которую готовила судьба.
Ужасные дела!
Признать своё же поражение
в стихотворении.
Какая катастрофа!
Но девочкой обиженной Европа
седлает ритуального быка -
у грязных луж вдоль Невского проспекта,
где вновь рождается последняя строка,
в горячих лапах северного лета.