Опять тревога, опять мы ночью уходим в бой.
Когда же дембель, я мать увижу и дом родной?
Когда забуду, как полыхают в огне дома?
Здесь в нас стреляют, здесь, как и прежде, идет война.

 За перевалом, в глухом ущелье опять стрельба.
Осталось трое лежать за камнем, ведь смерть глупа.
А, может, завтра меня такая же ждет судьба?
Здесь в нас стреляют, здесь, как и прежде, идет война.

А завтра утром найдут три трупа среди камней,
И каждый станет считать их гибель виной своей.
И все узнают, что этой ночью пришла беда.
Здесь все стреляют, здесь, как и прежде, идет война.

Песок раскален палящим зноем за шестьдесят.
И капли пота, со лба стекая, глаза слепят.
В пробитой фляжке воды осталось на полглотка.
Здесь в нас стреляют, здесь, как и прежде, идет война.

В людей стреляет, как по мишеням, моя рука.
Забыли б люди в сердцах все войны на все века!
И вот мы ночью тропой пустынной идем в горах,
И мы вернемся, но все ж кого-то оставив там.

 Уже два года в Афганистане. И вот весной
Пришел мой дембель, и я уехал к себе домой.
Своей девчонке от счастья пьяный взгляну в глаза:
Она смеется, а там, как прежде, идет война.

 Ну что ж, ребята! Поднимем кубки за тех парней,
Кто отдал жизни во имя счастья других людей,
Кто не увидел за цинком гроба родную мать,
Кому на долю досталось - в сырой земле лежать