Зомби кочуют неспешно
Мёртвые души скрывая под плешью,
Ночною порой заблудившийся путник
Не попади на крючок и на ужин кому-то
Зомби пугают прохожих
В блеске луны своей бледною кожей,
Всё ближе и ближе, с улыбкой несмелой
Зомби несут своё бренное тело

Старик-музыкант в позаброшенном доме
Ночами для зомби играл на тромбоне
Шопена, Бетховена, Глинку и Баха,
Чем, вскоре, привлёк ещё двух вурдалаков,
И слушали зомби от счастья бледнея,
Хоть музыки толком и не понимали,
Само просвещение влекло "менестреля"
Туда, где его понимать умеют едва-ли...

Зомби - как символично,
Что лишь одному они небезразличны,
В ночной "филармонии" вечно аншлаги, -
Играет старик, не боясь попасть в передрягу...
Зомби - умишка не густо,
Но даже они тяготеют к искусству,
Вся разница - лишь в восприятии мира,
Балдеют все от старика, словно крысы от сыра!

Старик-музыкант в позаброшенном доме
Ночами для зомби играл на тромбоне
Чайковского, Грига, Вивальди и Шварца,
Но зомби успели вдруг проголодаться,
Сбежалась вся нежить весёлой толпою - 
Курс музыки пройден успешно был ими,
Связав воедино искусство с едою
Великий Тромбон зомбаки хранят и поныне!