Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах.
Я раздолбал её надежды молодые в пух и прах.
Она хотела к Авалону с белым лебедем лететь,
а ей приходится над грязной сковородкою корпеть.

Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах,
а я разлегся на диване и чешу себе пах.
Она мечтала о слиянии энергий инь и янь,
а вместо янь в соседней комнате валяется пьянь.

"Это не жизнь, - она думает, - это не жизнь!"
Нет, моя милая, именно вот это - жизнь!

Я еле-еле поднимаюсь, в темноте ищу штаны.
Обрушив кресло понимаю, что штаны не так важны.
Я открываю дверь на кухню, говорю: "Да ладно, брось!"
При этом локтем рефлекторно прикрываю себе нос.

"Это не жизнь! - она кричит мне. - Это не жизнь!"
Ох, моя милая, боюсь, что это жизнь!

Потом мы курим с ней на пару до шести часов утра -
Мы так курили год назад и мы курили так вчера, -
и до утра мы ищем корень наших горестей и бед,
и разумеется находим его именно во мне.

Но это жизнь, что поделаешь - жизнь!
Я не протестую, я знаю - жизнь.