Владимир Муромцев

Был когда-то крылатым
И над речкой летал, словно стриж.
Был мальчишкой когда-то -
Вырос тот угловатый мальчиш.
Неуклюжие крылья
Так мешали ходить по земле.
И нашелся учитель,
Сказавший: "Счастливы те,
Кто на небо не смотрит,
Кто на небо не смотрит.

Так на правду похожи
Были тихие эти слова -
Люди лезут из кожи,
Чтобы в землю уйти навсегда.
"Я устал от насмешек", -
Отрекался мальчиш от небес, -
"Я прошу вас, отрежьте,
Там не крылья, а крест".

Все суставы разъяли
И чудесную кость извлекли.
Два рубца остывали
Там, где белые крылья росли.
"Это было непросто", -
Улыбнулся усталый хирург,
Оперенные кости
Выпуская из рук.
Он на небо не смотрит,
Он на небо не смотрит.

Мальчик скоро очнулся,
Не оставила память следа.
Стало воздухом небо,
И простой, как удача, земля,
На которой добыча -
Все что можно продать или съесть,
Где награда не крылья,
А косматая шерсть.
Он на небо не смотрит,
Он на небо не смотрит.