Эти строки не расскажут чего-то нового...
Любовь к близким или к тем кто свой кусочек искры тающей...
В умате новой отчаянной... Я иду по дороге собираю кочки...
И каждый раз новые... С каждым шагом очередная рифма с молоду...
Днём бьёт, словно молотом... Вечером запалит словно шопотом...
С грохотом, крохи упали на стол, как будто-то слёзы... И это что-то новое...
Порой до боли бывает... Порой до смеха кидает...
Кто-то бушует... Кто-то прощает... Кто-то дует... Кто-то просто курит...
А бывает на куски ломает, разрывает... Любовь уходит... И снова приходит...
И уже забыл, как ты, как лёд таял... Падал, вставал, кричал...
Но никто не слышал этих криков... В душу вонзящих...
Я уже забыл, когда в последний раз видел любовь без грима...
Как картину, маслом писанную... Видел её чистую-неистовую...
Она то бежала, то снова гасла... Как буд-то река быстрая...
То взлетала, то снова падала, как буд-то крылья ангела...
Порой подставляла спину, как зубы дьявола...
Наша любовь словно написанный миф... Парящий бит...
И бывает живём с одним, а счастливы с другим...
Ты прикоснулась ко мне еле дрожащей рукой...
Я теперь не твой, просто не с тобой...
Поищи истину моих нот... В твоём сердце появится тот...
Чьи руки возможно нежнее... Чей голос возможно грубее...
И это походу на веки... Это походу на вечно...
Спи спокойно, беспечно... Пока я ещё помню...
Пусть будет новый день для смены ночи...
Ты хочешь? Я тоже... Так давай, развлечёмся, проснёмся ночью...
Можешь рассказать... Или убежать на утро... Когда я стану мудрым...
Даёшь ладонь, ну это естественно... Как буд-то стихийное бедствие...
Слова будут повторятся, пусть будет так, ты только их помнила...
Из моих уст они сыпались градом... Но я не буду пустословен...
Любить в пустую я не склонен...

Руки гладкие, ногти лаком крашенные...
Забывшие про боль целуем губы алые, отчаянные...
Влюбленные времени не замечающие
Как вершители судьбы, людям их долги отпускающие
Как дети, игривые, обидчивые, плачущие,
Но рано или поздно всё прощающие
Как ангелы людям любовь дарящие
Но когда забирают... Спасает болеутоляющее
Как искры костра, при взлёте мерцающие...
Взлетают и гаснут утихающе...
Цветы даренные им – не увядающие ..
Он помнит тот день - восемнадцатое ноль восьмое
Снаружи спокоен - внутри беспокоен
В голове мелькают мысли детские...
Начал читать Достоевского
Покурит, отпустит, напишет биточек
Возможно, завтра черканёт пару строчек...
Гулял по парку, вспоминал как той ночью
Чувствовал боль, где-то в раёне почек...
Он так же носит твою цепочку,
Он хотел от тебя дочку...
Вспоминает молча, как ты рыдала той ночью...
Подожди немножко,
Скоро шикарный принц появится на твоей дорожке...
Ослепит тебя своим взглядом
И на твоём сердце не будет прохлады...
А привкус его губ будет напоминать тебе вкус мяты...
сново маты,спросит...тебе не нравятся эти строчки?
А она ответит, просто жалко наши связанные цепочки
Он закурит одну,потом ещё одну,в его душе пустота
прокуренными лёгкими вздохнёт полной грудью,
скажет прощай и уйдёт в долгий путь...