Ещё. 

На небеса такого смутного и нежно-розового цвета посмотрел я. 
Где-то там слышится из далека, как шумят обычно поезда. 

Все те переписанные дни, всю ту любовь, что читать я только начал, 
И та печаль, что не смог отбросить, "То, что надо", я пробормотал. 

Этой рукой (этой рукой) я касался того, 
Что было лишь (что было лишь) лёгким ветерком. 

Чтобы завтра все желания сбылись, каждый хочет очень сильно, очень сильно. 
И сейчас я, продолжая их накапливать в свой душе, так и буду дальше идти. 

Всё так же сомневаясь внутри, я написал в письме те самые слова, 
Что я заметил на углу какой-то улицы, в чьей-то неизвестной песне. 

Может сейчас (может сейчас) в чём-то я не прав, 
Только пока это в сердце моём. 

Даже если настанет время, когда встану неподвижно я в потоке людском, 
Есть желание, от которого не откажусь, пока однажды не схвачу его вот этой рукой. 

Та клятва, что я сохранил, от ран, что нанесла мечта, для меня важнее всего. 
Снова вижу я неизгладимые ожидания. А посколку слов недостаточно, я их ищу. 
Я так хочу увидеть их все. 

Чтобы завтра все желания сбылись, каждый хочет очень сильно, очень сильно. 
И сейчас я, продолжая их накапливать в свой душе, так и буду дальше идти. 
Хочу когда-нибудь я их схватить.