Я по тебе закурила когда-то в марте, надо бы бросить в мае или в июне. 
Ты не писал мне книг, не искал на карте город, в котором я в этот раз зимую.
Я по тебе курю мимо чьей-то школы, мимо чьего-то праздника первых снежных;
Дым разъедает сладостные уколы бисера снега, попавшего на одежду;
Я по тебе затягиваюсь, и скулы живо твои гранитные представляю,
Праздник меня растлел совсем, обманул и больше сюда не сунется, знаю... Знаю.
Я по тебе физически - заболела, эта мигрень грозится уйти в холеру.
Я и бросать который уж раз хотела... Но оказалось проще забросить Веру.
Я про тебя не думаю, не скучаю, я получаю счастье от писем близких,
Лишь ненарочно изредка обозначаю новой затяжкой тонких... ванильных... английских.
Тлеет последняя... ли? Может быть. И я снова буду тушить её. Буду искать свободы.
Я по тебе... Где-то с марта. 2006ого. Надо бы бросить хоть в мае... '10ого года.