Ну здравствуй, девочка. Не скучала? Да в общем, это немудрено... 
Я просто слишком давно молчала, и ты привыкла. Но вот оно - 
Письмо, которое снова душу на миг заставит гореть огнем. 
Пытаешься тщетно меня не слушать, как, впрочем, и эти стихи о нем. 
Как будто бы то, о чем мы не знаем, для нас переходит границу "был", 
Становится мифом, забытым раем, который с приходом твоим застыл. 
Застыл - и рассыпался вдруг на части, рождая соцветие новых звезд... 
А ты из осколков слепила счастье и думаешь, верно, что все всерьез? 
Ну что же, девочка. Наше право построить замки из облаков, 
Придумать роли под крики "браво!" и на подмостках играть любовь. 
И вновь с издевкой глядишь со сцены, как сотни бывших тобой актрис... 
Да только этому знают цену, и вряд ли тебя позовут "на бис". 
Поэтому снова пугают строки, и сердце так глухо стучит в груди... 
Ты видишь, что сказке выходят сроки и тихо бормочешь "Не уходи..." 
Но это напрасно. Слова впустую. Ему стало тесно в твоем мирке. 
И глупо выдумывать запятую, когда уже точка невдалеке. 

А наша история - без финала, поставлен на паузу бег времен. 
И лучше б, наверное, не читала ты ночью все эти стихи о нем.