Ночь скрывала между строчек 
одинокие листочки
и руками снегопада
расплетала листьев прядь.
Я боюсь себе признаться,
что мне было 18
и уже ушло то время,
когда было 25.

Свет пришил фонарь подъездный
на раструбы тротуаров,
там, где город мой уездный
долго силился понять:
как же я могла так просто,
на какой-то белый остров,
от него, на самом деле,
скрыться, спрятаться, сбежать.

Доски стареньких заборов,
души ветхих коридоров,
где держал лохматый парень
трёхколёсного коня.
Я не знаю как случилось,
только капельки на стёклах
мне сказали, что он тоже
век скучает без меня.

Там деревья нараспашку
носят белые рубашки,
там садится в скорый поезд
неуклюже пассажир.
Жизнь по стрелкам циферблата
точно знала - он когда-то
переехал незаметно
из моей в чужую жизнь.

Ах, собака в подворотне -
мой приятель на сегодня.
Если б знать, когда вернётся
бумеранг ушедших дней.
Плащ английского покроя,
нас под ним сегодня двое,
может быть, хоть на минутку
жизнь покажется теплей.

18, 20, 30...
С каждым может так случиться.
Город старенький, я помню
твоих станций огоньки.
Иногда подумать жутко:
жизнь - одна большая шутка,
ну, а правда - это детство,
сон у маминой руки.