А письма, они горят быстро

А не лечи меня, лечащий врач -
Это тебе не поможет.
А не лечи меня, доктор!
Это тебя не спасет.
Хотя, все еще может быть,
Кто-то меня и умножит,
Но только не здесь и не сейчас,
И только не тот,
Который точно как и я,
Только наоборот...

Мои письма о том,
Как пронзительно грустно
Расставаться с поверженным Карлом
В одежде, залатанной мхом.
Там все как и прежде -
Вислоухая Марта, в надежде
Грызущая мел,
И вежды слезой
Умывающий слон.
Он такой же как ты,
Ему также облом.

А письма, они горят быстро.
Быстрей, чем идут телеграммы.
А ночь коротка настолько,
Что вот уже стали тусклы
Костра взлетевшие искры,
В котором сжигают письма,
Оплакивая постскриптум
В три слова о самом главном.

07.1997/01.1999