По сентябрю дураков к любви и смерти влечёт
А счастье делает ручкой и тает, как мятный Айс
Во рту маркиза де Сада.

По струнам скрипки осенней скользит печали смычок,
Мечтал о «Глория Дей» — а вышел «Собачий вальс».
Такая, враг мой, досада.

В двух минутах от рая,
От любви умирая,
Развлекаем крылатую рать.

В день, когда доиграю
Блюз Идущих По Краю, 
Что, скажи, мне дальше играть?

По сентябрю дураков сбивает в дурацкий клин
А кто из нас дурнее, мы завтра вместе решим
За рюмкой доброго яда.

Финал вполне предсказуем, в колонах рыдает «Сплин», 
А счастье «Сименс» перевело в молчащий режим,
И жить нет смысла, но — надо.

Криком стены взрывая
На подножке трамвая 
Прорывайся в запретный рай.
В день когда доиграю
Блюз Идущих По Краю,
Ты поймёшь: «No Women, No Cry»

По сентябрю чего-то странного жаждет душа —
Не то взорваться, не то сыграть на Божьей трубе,
Не то горячего чая.

По сентябрю, опавшей листвой бесстыдно шурша
Бежит усталое счастье, бежит навстречу себе,
Нас, глупых, не замечая.

Всё что было вчера – я знаю, было вчера, и
Путь обратно зарос плющом.
В дань, когда доиграю
Блюз Идущих По Краю,
Ты поймёшь — ты мною прощён.

По сентябрю хромает прирученный Принцем Лис,
Берёт билет и садится, хвост поджав, на паром —
И тонет в волнах тумана.

По сентябрю неважно, чьи тексты в марте сплелись —
Они сплелись, и это ни водкой, ни топором
Не удалить из романа.

Хитрым взглядом Джирайи
Нас троих пожирая,
Небо ставит в комментах плюс.
В день, когда доиграю
Блюз Идущих По Краю,
Ты поймёшь, о чём этот блюз.