чалый какой-то год - с собой сама один на один, дома. 
Уже не ждёт тело, руки, глаза-миндаль.
Через двери две фразы, умру я не сразу
что же мне сделать надо?

даже кошки города на меня смотрят гордо
тёмные цыганские руки наврут с три короба
что всё у меня будет и всё ко мне вернётся скоро

мышцы совсем не те - время ушло на мысли пустые,
на бег по комнате, на взгляды, на часы и на листы,
и на обои, дни, богини плейбоя.
но всё висит, и не на что жать.