Тонкие шрамы на память о крыльях,
Кровавые брызги на грязных столах.
Дыханье весны утопает в похмелье,
Увядшая ветка сирени в руках.
 
Безумный взгляд шарит в поисках кружки,
Ведь утро в России - отвратная вещь,
Бессонные ночи, стол вместо подушки,
Загубленной жизни несвязная речь...

Где твое небо, Мастер?
Где твоя душа?
Из осколков новую сказку уже создать нельзя...

Ты ведь не помнишь, что был в поднебесье...
Забыл, что вообще когда-то летал,
Забыл, что со звездами вместе пел песни,
Набрав высоту, ты искал идеал.
Но твои руки пробили гвоздями
И растоптали хрустальный покров.
И ты принес жертву своими руками,
И расписался кровавым пером.

Где твое небо, Мастер?
Где твоя душа?
Из осколков новую сказку уже создать нельзя...

Мастер, ты бесу отдал свою память,
Запутался в масках, пытаясь их снять.
Мечту не нашел, лишь талант пропиваешь
И в пыль затоптал совесть прошлого дня.
Ты хочешь найти хоть кого-то, кто ценит
Вечность, которой не знает овца.
Но воздух не держит того, кто не верит,
Ведь надо поверить хотя бы в себя!

Где твое небо, Мастер?
Где твоя душа?
Из осколков новую сказку уже создать нельзя...