В склянке тёмного стекла из под выпитого пива
                             
Роза красная цвела гордо и неторопливо.
Исторический роман сочинял я понемногу,
Пробираясь, как в туман, от пролога к эпилогу.

    
   Каждый пишет, как он слышит,
   Каждый слышит, как он дышит.
                        
   Как он дышит, так и пишет,
                   
   Не стараясь угодить.
                                        
   Так природа захотела. Почему - не наше дело,
                 
   Для чего, не нам судить.

Были дали голубы, было вымысла в избытке,
И из собственной судьбы я выдёргивал по нитке.
В путь героя снаряжал, наводил о прошлом справки
И поручиком в отставке сам себя воображал.

   Каждый пишет, как он слышит,
   Каждый слышит, как он дышит.
   Как он дышит, так и пишет,
   Не стараясь угодить.
   Так природа захотела. Почему - не наше дело,
   Для чего, не нам судить.

Вымысел не есть обман, замысел - ещё не точка.
Дайте ж дописать роман до последнего листочка.
И пока ещё жива роза красная в бутылке,
Дайте выкрикнуть слова, что давно лежат в копилке.

   Каждый пишет, как он слышит,
   Каждый слышит, как он дышит.
   Как он дышит, так и пишет,
   Не стараясь угодить.
   Так природа захотела. Почему - не наше дело,
   Для чего, не нам судить.