Я хочу написать тебе блюз, но форма давит и жмет.
Мои шесть растрепанных чувств не влезают в блокнот, а в строки - куда им?
Я напишу белый стих и сверну из него самолет.
И если стих достаточно бел, его никто не найдет, пока снег не растает.

А в марте все будет не так, а в марте проснутся ветра.
Я вымету сор из избы и все старые сны, что спать так мешали.
Но стрелки на наших часах застыли на цифре "вчера",
И лето еще так далеко, но мы уже опоздали.

А сегодня я точно напьюсь и буду петь песни Луне.
Всего семь подержанных нот, чтобы выразить все, что сказать не умею.
Это нелепое слово "блюз" ночами так бьется во мне,
Созвучное слову "люблю" и слову "болею" - о да, я болею!

А в августе звезды и сны, а в августе ночь до утра
И целая вечность для нас, обреченных на песни, звездные песни.
Но январь, я смотрю в темноту и слушаю звон серебра,
И тот кого я поцелую наверно воскреснет.
Надеюсь, воскреснет.