Grotesk

Die Zeit treibt davon 
Wie Wustensand, im Wustensturm. 
Sandkorner auf der Haut 
Wie Nadeln - nichts halt sie auf! 

Die Nachte, so kalt 
Und wir ganz allein. 
Gefangen im Netz der Zeit, 
In ihrer Unermesslichkeit! 

Schwer beladen treiben wir unsere Kamele 
durch die unwegsamen Sandhugel 
der Wuste unserer grotesken Existenz. 
Viele haben zu [bad word] resigniert 
oder sich mit einem Lager an einer kleinen 
unbedeutenden Oase zufriedengegeben. 

Wir jedoch mussen weiter. 
Weiter auf dem Weg dem in der Hitze
flimmernden Horizont entgegen. 
Im Wettlauf mit der Zeit. 

Sind wir Teil der Schopfung 
Eines alten, senilen Greises? 
Oder gar ein Zufall? Ein Unfall? 

Grotesk!