Подарила мне мама однажды нож, 
с темным лезвием маленький воронок. 
Мать не знала, что я – наркоман и бомж, 
говорила – учись хорошо, сынок.
Брат мой старший лицом был похож на смерть; 
обещал взять на дело когда-нибудь. 
Он на звезды меня научил смотреть, 
научил, как из золота делать ртуть; 
научил различать он, где бред, где брод, 
где знак свыше, где просто дорожный знак.
А сестра говорила, что я урод, 
но уверен, она не считала так.
Трасса в небо идет, горизонт высок, 
вдоль дороги лежат черепа коров. 
Ветер здесь горяч, раскалён песок, 
и машина едва не скатилась в ров. 
Тормошу водителя – брат, не спать, 
до границы доехать – полдня всего. 
За рулем – мой младший, он пьян опять, 
и разбавлены спиртом глаза его.
Обернувшись, он мне говорит – «держись, 
не сдыхай, братишка!» А в окнах — тьма. 
Подарила мне мама однажды жизнь, 
но забыла в нагрузку додать ума. 
И в простреленном легком клокочет страх, 
заливает кровавая пена рот. 
Но со лба вытирает мне пот сестра. 
Говорит: «Если сдохнешь – убью, урод»