Заплетая косы дождю 
Без седла по лунному дню 
Выхожу сухим из любви 
Ты меня земля не лови 
Я играл с кукушкой в минуты 
Проигрывал годы выигрывал дни....

А книги окон пишут всегда 
Как с собой берут города 
Как невыносима постель 
Как людей срывает с петель 
Как напившись свободы 
Св. Витты пляшут танец живота.... 

И стаи закружились в башке 
Смерть остановилась в шажке 
Мы с нею солнца без льда 
Книги окон пишут всегда 
Дождь идёт на шаг позади 
Дождь идёт на шаг впереди – не в ноту... 

А я всё возвращаюсь домой 
Жаль, что всем не крикнешь «Я свой» 
И устал быть честным поклон 
И устал быть пулей патрон 
Он играл с кукушкой в минуты 
Проигрывал годы выигрывал дни.... 

Быть вплетённым в косы дождю 
Босиком по лунному дню 
Вызожу сухим из любви 
Ты меня земля не лови... 
И что–то ещё.... 
Love и что-то ещё 
В книгах окон есть что-то ещё....