Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах, 
Я раздолбал её надежды молодые в пух и прах. 
Она хотела к Авалону с белым лебедем лететь, 
А ей приходится над грязной сковородкою корпеть. 

Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах, 
А я разлегся на диване и чешу себе пах. 
Она мечтала о слиянии энергий инь и янь, 
А вместо янь в соседней комнате валяется пьянь. 
"Это не жизнь. - она думает, - это не жизнь!" 
Нет, моя милая, именно вот это - жизнь! 

Я еле-еле поднимаюсь, в темноте ищу штаны. 
Обрушив кресло понимаю, что штаны не так важны. 
Я открываю дверь на кухню, говорю: "Да ладно, брось!" 
При этом локтем рефлекторно прикрываю себе нос. 
"Это не жизнь! она кричит мне, - Это не жизнь!" 
Ох, моя милая, боюсь что это жизнь! 

Потом мы курим с ней на пару до шести часов утра, 
Мы так курили год назад и мы курили так вчера, 
И до утра мы ищем корень наших горестей и бед, 
И разумеется находим его именно во мне. 
Но это жизнь, что поделаешь - жизнь! 
Я не протестую, я знаю - жизнь.