Видишь – пламя расцвело на клинке.
И в глазах твоих туманится боль.
Нам осталось пять минут на земле.
Ты уходишь, я иду за тобой.

Нам не нужен был ни дом, ни покой.
Уходили и в огонь, и во тьму...
И рука к руке вставали мы в строй,
Черным клином металлических душ.

Кто–то боль свою пропел до глотка
И на синей стали сжег имена,
И тихонько все же дрогнет рука,
Забирая со стойки стакан.

Это было, а теперь мы одни.
Даже некому сказать – «Эй, держись!».
Пламя снова пожирает клинки,
И уходит, и прощается жизнь.