Мой май! В сиренах над Садовым, 
в далёком гвалте птичьих стай, 
замри, внезапно околдован, 
услышь признанье – и растай 

в цепи переселений 
души, и медленно плыви 
к местам былых увеселений 
и первых опытов любви 

застенчиво-отважной 
без утоленья и стыда, 
как невесомый змей бумажный 
незримо канувшей туда, 

где воздух неподвижен, 
где травы в утренних слезах, 
и снег летит на землю с вишен, 
летит – и тает на глазах, 

увидевших в последний 
раз на нескучном берегу 
меня – бессмертнадцатилетней, 
меня – поющей на бегу 

за клейкими листками 
под звон и шелест у виска 
твоих либрарий и кунсткамер, 
моя весна, моя Москва!