Шепот в эфире. Надежда на день.
Ставлю свой сон под стекло.
В будущим мире я только лишь тень,
Которой не повезло.

Пустые бутылки я меняю на кич
Начинающих поэтесс.
А за окном безумствует вич,
Символизируя прогресс.

Но завтрашний день придет -
И мне будет больно.
Завтрашний день пройдет -
И мне будет трудно.
Пока пацифистка-ночь
Позволяет жить вольно,
А за окном уже разинуло пасть
Хмурое Урбо,

Сверкая челюстью
Из тысячи серебряных небоскребов.

Мой череп с зимы - обескровленный лед,
В нем желтеют талоны на чай.
Сверху течет птичий полет.
В общем, очень похоже на рай.

Китель к лицу - он приветствует силы
И добавляет ног.
Сколько там лет до ближайшей могилы?
Ну-ка скажи, сынок!

Ведь завтрашний день придет -
И тебе будет больно.
Завтрашний день пройдет -
И тебе будет трудно.
Еще пацифистка-ночь
Командует "вольно",
А за окном уже качает права
Хмурое Урбо,

Мелькая лысиной
Из дюжины позолоченных телебашен.

Жизнь так проста, что не хочется жить.
Вот только - лень умирать.
Может, какой-нибудь сдвиг совершить,
Или лечь и спокойно поспать?

А лучше - выпустить газ из сиреневых труб
И выпить их трубный яд.
Лучше вырвать последний непрошенный зуб
И всадить его в корень язв.

Но завтрашний день придет -
И опять будет больно.
Завтрашний день пройдет -
И опять будет трудно.
Уже пацифистка-ночь
Умоляет: "довольно",
А за окном уже разводит мосты
Хмурое Урбо...