Wenn die Schweigsame kommt und die Tulpen köpft:
 Wer gewinnt?
 Wer verliert?
 Wer tritt an das Fenster?
 Wer nennt ihren Namen zuerst?

 Es ist einer; der trägt mein Haar.
 Er trägts wie man Tote trägt auf den Händen.
 Er trägts wie der Himmel mein Haar [bad word] im Jahn da ich liebte. 
Er trägt es aus Eitelkeit so.

 Der gewinnt.
 Der verliert nicht.
 Der tritt nicht ans Fenster.
 Der nennt ihren Namen nicht.

 Es ist einen der hat meine Augen.
 Er hat sie, seit Tore sich schließen.
 Er trägt sie am Finger wie Ringe.
 Er trägt sie wie Scherben von Lust und Saphir: 
er war schon mein [bad word] im Herbst; 
er zählt schon die Tage und Nächte.

 Der gewinnt.
 Der verliert nicht.
 Der tritt nicht ans Fenster.
 Der nennt ihren Namen zuletzt.

 Es ist einen der hat, was ich sagte.
 Er trägts unterm Arm wie ein Bündel.
 Er trägts wie die Uhr ihre schlechteste Stunde.
 Er trägt es von Schwelle zu Schwelle, er wirft es nicht fort.

 Der gewinnt nicht.
 Der verliert.
 Der tritt ans Fenster.
 Der nennt ihren Namen zuerst.

 Der wird mit den Tulpen geköpft.