если бы не было рэпа, наверно не было б смысла.
целыми сутками набирать в башку мысли.
хотя хер его знает, как бы там все случилось.
может быть Тупака в 20 его опустили.
и я бы слушал высоцкого и витю цоя.
и каждый вечер может я забивал бы цоколь.
непонятной химией, непонятными камнями.
и убивался бы ядовитыми парами.
и не пришлось бы мне тратить свои нервы.
и может не сувал бы нос в самое пекло.
но это все фантазии, все предположения.
истоия впереди довдит душу до жжения.
и тут старик меня провел в иллюзию,
я сразу перестал слышать в голове я музыку.
и первым делом я решил себя навестить.
что бы блять расставить все точки над и.
и я заметил, что лучше ничего не стало.
и все на улицах это тупое стадо.
а я все так же положил большой хуй на учебу.
видать без рэпа из меня ни какой ученый.
в общем как и всегда сижу ночами за компом.
друзей чуть чуть поменьше, на вконтакте ком.
и из динамиков все долбит "руки вверх".
мне стало стыдно за себя, беру такой грех.
пустые папки с музыкой, и в глазах пусто.
и даже страшно нажимать на кнопку пуска.
меня туда не пустят, даже мои принципы.
и я подумал, что владыка превратился в принца.
но телечки теперь не мокнут от его лирики.
он такой как и все, такой мирненький.
и голос вовсе не севший, малоетка тупая.
тебе всего лишь 16, ты тупая харя.
я побоялся - как же можно стареть.
но я увидел толстую тетрадь на столе.
открыл и посмотрел, там были черканые записи.
и мне казалось, что тут чекнутыми стали мы.
но позже понял, что это простые стихи.
типа как у пушкина, темы "мама прости".
но вижу просто из души льются странные текста.
это талант и не простая нужда.
но жаль не придуманы биты, с хорошим киком.
под которые эти стихи зачитал бы лихо.
и видно что это не песни, а крик души.
это не попса, текста никому не нужны.
и видимо так сложно жить, блять я все понял.
что я не даром распускаю сопли.
рэпом самовыражайся, и будь собой.
заметь из пары не нужен нам один сапог.
мне стало жутко тут, а где старик.
верни меня к своим, этих вон я срал на них
и я не вижу майка своего, где микрофон.
там стул со шмотками, и больше никого.
и больше ничего, страшно правда.
не хочется друг так в жизни падать.
ведь все так скучно, все без мыслей.
сидишь в серой комнате словно крыса.
и я понял что без рэпа моя жизнь уже ни что.
наверно такой пошел у нас поток.
и я вернусь обратно, и я буду собой.
и я проснулся вдруго, всего лишь сон.
но сколько смысла в нем, сколько всего.
без музыки все люди оставят одного.
это история для тебя тоже родная.
если увидел ее своими глазами