Теперь плевать,
Теперь мне похуй.
Вам лучше знать,
Что хорошо, что плохо,
Вы точки расставляете над и,
Но нет у вас ни веры, ни любви.
Вы судите меня,
Но кто вы сами? - 
Грязь у поэта под ногами!
Живёте, чтобы заработать
И отдыхать в субботу,
Ужравшись пивом в кабаке...
А у меня зажаты в кулаке
Все тайны мира и звезда,
И если бы вы видели меня, когда
Я это понимаю...
Тогда б возможно...
Конечно, нет!
Что может заслужить поэт
В начале обезумевшего века -
Лишь оскорбления и грязь из интернета,
Аплодисменты на концертах
И штамп невролога в рецепте. 
Но в час, когда всё снова плохо,
Когда кончается трава,
Когда плевать, когда всё похуй,
Вдруг появляются слова
И мир кружится, ночь светлеет,
Из вязкой ямы бытия
Сверкает, появляется мгновение - 
Мечта моя!