мне похуй на все эти песни, друг мой,
их пишет за меня мне неизвестный труп, морально замкнутый в круг ноль.
куплеты, припевы их суть - боль.
моя суть - заставить ваши души трястись, я суд воли.
я образую ту самую амбразуру, из которой
вы серыми взглядами провожаете грёзы
в иной мирок, где им не суждено побыть мотором,
что воспроизведёт в сердцу надежду на глоток воздуха.

ВЗДОХНИ. В последний раз вздохни прошу,
ты ещё можешь жить, что мешает прыгнуть в бездну, раскрыв парашют?
что мешает залезть в чужое сердце навечно? шутишь?
я просто замечу, что ты здесь уже и это жуть.
кто пишет эти песни - это шутка? вряд ли,
ты бежишь иным маршрутом, и мой взор с твоим играет в прятки.
позорный мир душой уходит в пятки,
блевотный дым обволочёт мой разум за секунду до посадки.

космос. в нашей среде передают осадки, мозга
не чувствую, наверное он чем-то занят просто.
я залипаю жёстче в одну точку, чем тот парень с постера.
ты знаешь точно, мы не станем взрослыми.
и мне так больно будет пачкать простыни.
сердечко ёкнет, и я прогрызу остатки артерий, сорвав коросты все,
распоров шрамы, подготовив лопасти,
петля нежно обнимет и затянет мою пропасть.

куда? смотри, я тоже могу улыбаться.
мне бежать? смотри, я тоже могу любить мир.
от тебя? смотри, социум - прекрасный панцирь,
песни - радуга снов манекена серых витрин