Пишу тебе, Володя, с Садового кольца,
     Где с неба льют раздробленные воды.      
Всё в мире ожидает законного конца,
 И только не кончается погода.
                А впрочем, бесконечны наветы и враньё,
             И те, кому не выдал бог таланта,
                  Лишь в этом утверждают присутствие своё:
             Пытаясь обкусать ступни гигантам.

Да черта ли в них проку! О чём-нибудь другом...
"Вот мельница - она уж развалилась..."
На Кудринской недавно такой ударил гром,
Что всё ГАИ тайком перекрестилось.
      Всё те же разговоры - почем и что иметь,
      Из моды вышли "М" по кличке "Бони",
      Теперь никто не хочет хотя бы умереть,
      Лишь для того, чтоб вышел первый сборник.

Мы здесь поодиночке смотрелись в небеса,
Мы скоро соберемся воедино,
И наши в общем хоре сольются голоса,
И млечный путь задует в наши спины.
      А где же наши беды? Остались мелюзгой
      И слава, и вельможный гнев кого-то...
      Откроет печку Гоголь чугунной кочергой
      И свет огня блеснет в пенсне Фагота...

Пока хватает силы смеяться над бедой,
Беспечней мы, чем в праздник эскимосы,
Как говорил однажды датчанин молодой:
Была, мол, не была - а там посмотрим.
      Всё так же мир прекрасен, как рыженький пацан,
      Всё так же, извини, прекрасны розы.
      Привет тебе, Володя, с Садового кольца,
      Где льют дожди, похожие на слёзы.

11 июня 1982 года