А не лечи меня, лечащий врач, это тебе не поможет.
                                  А не лечи меня, доктор, это тебя не спасет.
                                   Хотя все еще может быть кто-то меня и умножит,
                                        Но только не здесь и не сейчас, и только не тот,
                                 Который точно как и я, только наоборот...
(2p)                                  Мои письма о том, как пронзительно грустно
                 Расставаться с поверженым Карлом
                                    В одежде, залатаной мхом.  Там все как и прежде -
                                Вислоухая Марта в надежде грызущая мел
                        И вежды слезой умывающий слон.
                              Он такой же как ты, ему также облом.
   А письма, они горят быстро.
Быстрей, чем идут телеграммы.
А ночь коротка настолько,
                   Что вот уже стали тусклы
      Костра взлетевшие искры,
В котором сжигают письма,
Оплакивая постскриптум
                    В три слова о самом главном.
(2p)