Я стоял один, на погосте, у креста. 
       Подо мною смерть, а до хутора верста, 
       До деревни - три, до райцентра - двадцать семь, 
       Да в ту сторону мне не хочется совсем. 
       
       Девка смелая будет мимо проходить, 
       Позовёт в кусты, но не буду я ходить. 
       Импотенция, от отсутствия идей, 
       Да, к тому ещё, аллергия на людей. 
       
       Тихо постою, папироску докурю, 
       Да на дальний лес из бинокля посмотрю. 
       В его чаще мне ни кола, и ни двора, 
       Да всё чаще мне выпить хочется с утра. 
       
       Некому в меня стрелять, никому меня не жаль, 
       Напиши с меня портрет, утоли мою печаль. 
       Так и будем мы втроём: я, с портретом, как живой, 
       Да живее всех живых, что в двух метрах подо мной.