Скошена трава, весною скошена
Милые цветы, на землю брошены
И как голова с глубокой проседью
На полынь-траве роса, как осенью

Ей бы доцвести, чтоб семя выросло
И гадать по ней, как было издавна
На зиму укрыть, ей землю тёплую
Но её под нож, пустили мокрую

А чего жалеть, ведь то сорняк-трава
От неё болит, лишь только голова
Нету для неё, ни ваз, ни хрусталя
Для неё красивой, нет хозяина
А чего жалеть, ведь то сорняк-трава
От неё болит, лишь только голова
Нету для неё, ни ваз, ни хрусталя...

От чего сжимает лёгкой грустью грудь
Запах той травы, мне не даёт уснуть
То тихонько ноет, где-то совесть в нас
Так лишь умирая, пахнет молодость

А чего жалеть, ведь то сорняк-трава
От неё болит, лишь только голова
Нету для неё, ни ваз, ни хрусталя
Для неё красивой, нет хозяина
А чего жалеть, ведь то сорняк-трава
От неё болит, лишь только голова
Нету для неё, ни ваз, ни хрусталя...