1 часть.
Все мы ведём свои войны, хотя конфликта-то и нет по сути.
За все слова и поступки стражи небес рассудят.
Кому попасть на небо, кому в котёл горящий.
Кто будет ближе к свету, когда сыграет в ящик.

Мой руки изнывают от боли
Я так устал вести войну с тем с кем я сам не знаком
И каждый текст это попытки, не упасть, как боинг,
А расправить крылья и взлетать высоко.

Мои раны кровоточат, но не меняю я цель и бравый подчерк.
Каждый оппонент это только преграда, что ставит судьба, ведь сломать меня хочет.
И мы идём войной на друга, будто выхода другого нет.
Убеждая себя что это во благо но на самом деле на спину снова ложится новый крест.

Надоело всё это тянуть, хочу просто спокойной жизни.
Повесить перчатки на стену, будто боксёр, уйти гордо с ринга.
Ведь по сути нету причин лить эту грязь, но в тот же момент
Я понял, я всё таки воин, который приносит лишь боль в виде речей.

Батл - война, мы кидаем снаряды, яро желая смерти друг друга.
Тут нет победителей, только лишь те, кто смог выстоять перед бурей.
Преследуя высшие цели, ставя рамки, потолок - небо.
Чтоб потом сказать своим детям "Посмотри, как папа мог делать".

И не важно какие козни он строил ради победы.
Как задевал близких в треках, говоря, что быть главное первым.
И таких, увы, не единицы, практически каждый третий.
Оправдываясь тем, что всё таки смог он сделать шаг к победе.

Я бы мог проиграть, отдать победу, уйти от всех.
Но пока не хочется бросать это дело, ведь путь в один конец.
Если всё же покину, уже не вернусь, а значит всё было зря.
Хотя знаешь...Мир стоит Войны. В этой мысли мой главный изъян.

Но даже среди ужасов этих что нас тут окутали
Главное быть человеком брат, чтоб душа не была чёрной как гуталин.
Я вроде жесток на батле, но не смею трогать то, что свято.
И это мой пропуск, пропуск в новое завтра.

2 часть.

Но тем не менее это батл запомни.
Не победит тут кто выглядит более жалким на фоне.
И я святого не трону, быть можешь смело уверен.
Но твоё падение эпично - последний день Помпеи.

Стас FNZ, блять, это ник от бога.
Голос дрожит, будто ты теребишь клитор под током.
Ебальник кислый настолько, тобой закусывают коньяк. (лимон)
Как у врача при родах, у тебя по курсу лишь пизда

А я не Энакин, мне ближе Дарт Вейдер, ведь я в край сбредил.
Как Раут, звезда смерти. Головы оппонентов - наследье.
Ээ. Я крут, как Игорь (Игорь Крутой - шансонье), панчи на любой вкус, будто жвачка.
Я был Outsider'ом батла, теперь вылетают все пулями нахуй.

Вы хотели воевать со мной, но всё же забыли, кто тут главный.
На врача я не учился, потому тебе я удалю через жопу гланды.
Из таких рэперов как ты можно собрать целый ситком,
Комедия только, а я под запретом, зови меня семь смертных грехов.

Я на батле самородок 
Ты ебанутый мама принимала сама роды
Текста мне пишет Брэм Стокер
Ты, как при месячных член, в жопе. 

Твои треки народ заставляют открывать полностью полость зева.
А я будто Иисус, два слова, новая эра.

Припев:

Мне кричат за спинами "Нужно всех порвать"
И я, как дрессировщик псов, кричу "место блять!"
Пусть и война наша холодная, но я даю жару.
И разорву этот батл, как остров Кракатау.

Я тебя вынесу, не важно каким стилем.
Сатана внутри меня устроит пляски на могиле.
Я бессовестный ублюдок, плюс отринул божество
И реально ебанутый, даже Милиган сосёт.

Оппоненты мои уже порваны, утирают лица тампоном.
И тебе я за рэп отомщу, око за око - принцип талиона.
Из тебя не получается бэтлер никак, скорее мямля на битах.
Потому в нашей паре я двоичник, ведь валяю дурака.

Снаряды летают туда и сюда, панчи, как арсенал.
Работа головой, не руками - призвание моё, называй Зидан.
Ты похож на ноль, на что не умножай ничего другого тут не получишь.
Тебя пропустили в четвёртый? Видно ты попутал хуй с чупа-чупсом.

Оу да снова на майке набираю обороты, чтоб было жарко
Тебе тут не победить, у тебя нету Flow, поц.
Я ебашу беспощадно и читаю сквозь пот.

Ты проебёшь заново в муках, на бите пыток камера - ужас.
Я недовольнен твоей пьессой, потому бегу на сцену и кричу "Занавес сука!"

Ты не Саб-Зиро, но всё так же хуйню морозишь.
Тут Саша не будет скован, я мясо ложу на протвень.
И каждый тут хорохорит, что страшен он будто "СОБР".
А на деле нету панчей, лишь разбавленные сопли.
ПОТОМУ!