Роберт Фрост. Косьба

(перевод с англ.)

Тихо у кромки леса, моя коса
Что-то нашептывает сырой земле.
О чем ее шепот? Поверьте, не знаю сам.
О солнцепеке, может; или о тишине,
Что как туманом густым обернула нас –
И потому-то шепотом, а не вслух.
Нет, не послышался звук этот в праздный час,
Не снизошёл на меня, как чудесный дух.
Что больше правды – унизило бы любовь,
Ту, что рядами на землю уложит луг, 
Ни клевера не пощадив, ни чистяков,
И распугав ярких зелёных змей.
Быль – самый сладкий сон, что увидит труд.
Луг осеняет шепот косы моей.

ок. 1913