Дорога под ноги ложится, и мысли бегут чередой, 
 
 Мы, как перелетные птицы, должны возвращаться домой. 
 
 На родину милую нашу, туда, где родился и рос. 
 
 Где все так до боли знакомо, и предков семейный погост. 

 Где дом, что построил твой прадед, колодец, что выкопал дед. 
 Где дуб родовой твой весною зеленой рубахой одет. 
 Где сада тяжелые ветви плодами касались земли, 
 Где мать тебя грудью кормила, где корни родные твои. 

 А нас суета захватила и крутит, и гонит вперед. 
 Какая-то темная сила вернуться домой не дает. 
 И ходим, и бродим по свету, и все что-то ищем вдали. 
 А счастья все нету и нету, и нету родимой земли. 

 И только одни разговоры, что если бы, кабы да бы. 
 Все ждем лотерейный билетик от жизни людей и судьбы. 
 Часы отмеряет кукушка, и годы как птицы летят, 
 А где-то на свете все ждет и скучает, надеждой живет старый сад. 

 И вот уже лоб твой в морщинах, виски серебрит седина. 
 Есть дача, машина, квартира, собака есть, дети, жена. 
 Но как-то душе неуютно, кругом лицемерие ложь. 
 И мысли все чаще и чаще, зачем ты на свете живешь? 

 И солнечным утром однажды залезешь ты на антресоль, 
 Рюкзак свой достанешь и сложишь, и ножик, и спички и соль. 
 И скажешь: «Все, всем собираться! Пора возвращаться домой!» 
 И скорый, а может почтово-багажный помчит нас к сторонке родной. 

 Дорога под ноги ложится, и мысли бегут чередой, 
 Мы, как перелетные птицы, должны возвращаться домой.