Живой цветок охвачен мертвым хрусталем,
и пальцы сходятся на нем...

Вот та ромашка, что лежит в твоей руке,
и капля малая дрожит на лепестке:
то ли роса, то ли слеза - не разберешь,
и только видишь эту дрожь.

Нет, не на женщину гадать - не на нее!
Сыпь лепестки, молясь о здравии своем.
Да вот в чем штука - ни один не погубить,
когда в итоге - "быть - не быть".

Салют незнанию, спасающему нас,
когда отчаянье приходит в поздний час,
когда соленая подушка под щекой
уже не дарит нам покой.

Не покидай меня надежда до конца,
не отводи глаза от мокрого лица,
в мою ладонь легко крыло свое вложи
и дай мне силы дальше жить.

Дай жить, по-прежнему не ведая черты,
той, за которою не сводятся мосты,
где перевозчик тих и не плеснет вода -
черты с названьем "никогда".

И если завтрашним последним будет шаг,
пусть прежде тело, а потом умрет душа.
Не уходи, надежда, лучше обмани -
никто во лжи не обвинит.

Оставь, дружок, свою ромашку в хрустале
на светлом праздничном столе.
Конца не будет - будет вечно длится пир,
как вечно будет этот мир.