на районах паранойя
но настрой volume на полную, моя музыка для волных и…
Убитых, психапатов развитых и типов коих 
что под трипами всегда, да да
меня манят басы городов больших
для массы остальных бит – просто пших,
тип, я тет-а-тет с ней, нет ответа, лишь титры и
привет тебе от моего парня, что тебя сейчас заменил, залапал блядь…
а как же обещания не предавать.
Это бла бла бла все заебало,
Завело меня и разорвало изнутри всё
Не сори словами, не смотри на меня мама
Будит новый день я встану на ноги, йе
Я нагой бежал по площади, босой
С босотой, раз не с тобой.

Я не локи доги и не домино
Музыка не гипноз, а говно, но
Моя боль в колонках, и пусть там будит, 
Может чьё-нибудь нутро и разбудит.

Я ни я, я пьяница, и опять будут эти шальные пятницы
В этих бетонных склепах скопом целым можно затеряться
Утром и не вспомнят люди о моем участии,
Теперь я просто галка, мама, пунктик в этой статистике о наркомании
Хотелось – дом, семья, но выйдет – морг и я.
И глазом не моргнув, душа осядет в кафель, затонув беспощадно с падалью.
Сварим им гадости, и калорита на минуты в эти убитые души
Пусть зомби станут на миг нужным, и пусть любовь не будит нашим грузом
Ведь любовь хуйня. Хуйня! 
Или я хуйня такая я, что из сотни баб не выбрал себе идеала...
Спутницу точней сказать... точнее выбрал но видать чем то обидел. Чем?