Никто не шутит с природой
И дело - дрянь, и лету конец.
И только, споря с погодой, 
Поет какой-то глупый скворец.
Друзья давно отсвистели
И, улетая, звали с собой:
"А завтра грянут метели,
Кому ты будешь нужен зимой?"
А он, чудак, не мог понять никак:
Куда улетать, 
Зачем его куда-то зовут, 
Если здесь его дом, его песни, 
Его родина тут, 
И кому весной его трель нужна,
Ежели весна и без того весна,
И кто сказал, что песням зимой конец? -
Совсем не конец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!
А люди прятались в шубы
И поднимали воротники.
Какой он все-таки глупый -
С природой воевать не с руки.
Укрыты снегом аллеи,
И он не изменил ничего,
Быть может, стало лишь чуть-чуть теплее
От одинокой песни его.
А он, чудак, не мог понять никак:
Куда улетать, 
Зачем его куда-то зовут, 
Если здесь его дом, его песни, 
Его родина тут, 
И кому весной его трель нужна,
Ежели весна и без того весна,
И кто сказал, что песням зимой конец? -
Совсем не конец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!